Poète, pourquoi ne consignes-tu pas

Poète, pourquoi ne consignes-tu pas dans les syllabes du matin les guipures de la robe de ton Epousée, Poète, pourquoi ne décris-tu pas la somptuosité de ses dessous devant les haies de l’horizon, Poète, pourquoi ne déclames-tu pas l’orfroi de sa culotte à l’apparition de la sainteté de sa peau, la valse langoureuse de ses porte-jarretelles dans les ballades du zéphyr, Poète, pourquoi n’observes-tu pas le motet de ses bas de soie qu’elle enlève lentement sous la lippe du soleil, le crissement de ses collants lorsqu’elle découvre avec délicatesse l’écrin de sa féminité, Poète, pourquoi ne déifies-tu pas la scansion de ses escarpins au gré des halliers et des bourgs, la finesse de ses traits, Poète, pourquoi caches-tu la concupiscence de ses seins, l’étole de ses aisselles, Poète, pourquoi ne nommes-tu pas le calice de son sexe qui transcrit la jeunesse du Monde, car sache-le, seule la Femme connaît l’odelette de Grâce !