Poème
N'est-ce pas la raison que le proffit redonde...
Mespris de la vie et consolation contre la mort
N’est-ce pas la raison que le proffit redonde Au lieu duquel il sort ? & que dedans la mer Les fleuves ondoyans se viennent renfermer, Puisque de la mer mesme ils derivent leur onde ? Ce n’est donc point à tort que la terre profonde Doit un jour repeter, pourrir, & consumer, Ce cors qui ne se peut au bien accoustumer Puis que d’elle il a pris sa naissance feconde. Tout ce qui vit au monde est de la terre fait La terre quant & quant extermine & deffait Tout ce qui de terrestre en la terre sejourne ; L’esprit comme divin n’est point abastardis Par le coup de la mort mais ce qui fut jadis Une ville poussiere, en poussiere retourne.
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Un éloge --------------- Mon JB Chassignet, ta sagesse est profonde. Ne la dirait-on point vaste comme la mer ? Mais aussi elle en a, souvent, le goût amer, Comme si trop de sel venait charger cette onde. Je sais que tu voudrais, de ta plume féconde, Trouver des arguments pour conjurer l’enfer ; Mais, même s’il y règne un sombre âge de fer, Allons, reconnais-le : il n’est pas mal, ce monde !
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