L'hiver…

L'hiver, Temps du sommeil, Saison de la mort, Miellure de l’âme Qui répond à l'écho De la torpeur de la nature, Obséquiosité des heures, Rutilantes et poisseuses, Qui baladent le temps, Dans l'indifférence, L'indolence, Jusqu'à l'ennui. Qui ne parviennent même pas à dissiper L'inexprimable lassitude de l'esprit. Et le froid, Si long, Si rigoureux, Âpre, Mordant, Dominateur, Après que l'automne eût cédé, Cependant que se ferment Au rythme d'une musicale poésie Les fleurs, Ses compagnes de la nuit. Les arbres, De dix ans vieillis d'un coup, Comme nus, Étrangers, Livrent un paysage sévère, Meurtri par les pluies, Battu par la grêle et les vents. Tout paraît détruit Sur cette terre sans abri. La pluie, Agile, S'insinue, Déploie son ombre dorée, File jusqu'au bout de l'âme, La pénètre du soleil de février. L'H2O. Frissons humides et froids. Caché par un chapeau, Serré dans un manteau, Personne ne se voit. Les gens ne courent pas, Ils glissent le long des rues. Le vent du soir m'enveloppe, Me fait craindre le pire. Je tends les bras Comme pour me retenir de tomber. Je cherche à tâtons l'issue de secours.