Le Te Deum du 1er janvier 1852

Prêtre, ta messe, écho des feux de peloton, Est une chose impie. Derrière toi, le bras ployé sous le menton, Rit la mort accroupie. Prêtre, on voit frissonner, aux cieux d'où nous venons Les anges et les vierges, Quand un évêque prend la mèche des canons Pour allumer les cierges. Tu veux être au sénat, voir ton siège élevé Et ta fortune accrue. Soit ; mais pour bénir l'homme, attends qu'on ait lavé Le pavé de la rue. Peuples, gloire à Gessler ! meure Guillaume Tell ! Un râle sort de l'orgue. Archevêque, on a pris pour bâtir ton autel Les dalles de la morgue. Quand tu dis : - Te Deum ! nous vous louons, Dieu fort ! Sabaoth des armées ! - Il se mêle à l'encens une vapeur qui sort Des fosses mal fermées. On a tué, la nuit, on a tué, le jour, L'homme, l'enfant, la femme ! Crime et deuil ! Ce n'est plus l'aigle, c'est le vautour Qui vole à Notre-Dame. Va, prodigue au bandit les adorations Martyrs, vous l'entendîtes ! Dieu te voit, et là-haut tes bénédictions, Ô prêtre, sont maudites ! Les proscrits sont partis, aux flancs du ponton noir, Pour Alger, pour Cayenne ; Ils ont vu Bonaparte à Paris, ils vont voir En Afrique l'hyène. Ouvriers, paysans qu'on arrache au labour, Le sombre exil vous fauche ! Bien, regarde à ta droite, archevêque Sibour, Et regarde à ta gauche : Ton diacre est Trahison et ton sous-diacre est Vol Vends ton Dieu, vends ton âme. Allons, coiffe ta mitre, allons, mets ton licol, Chante, vieux prêtre infâme ! Le meurtre à tes côtés suit l'office divin, Criant : feu sur qui bouge ! Satan tient la burette, et ce n'est pas de vin Que ton ciboire est rouge. 7 novembre. Jersey.