Le Printemps

Phtisique, et tournant dans la neige, L'Hiver s'est éteint lentement, Le ciel pleurait pour le cortège, Le jour de son enterrement. C'est au Printemps à lui survivre. Il revient en grand appareil. Non pas en casquette de givre, Mais en cravate de soleil. Sortons. La boue est disparue ; Et pour mieux protéger son teint, Avril, qui passe dans la rue, Tient son parasol à la main. En Mai, qui le suit par derrière, S'avance, le front découvert, Une rose à la boutonnière De son habit de velours vert.