Le Champ de bataille

En icelle valée oyoit on grant sons de tabours, trompes et naquerres. MANDEVILLE. Or ilz sont mortz, Diex ayt leurs ames. Quant est des cors, ils sont pourryz. Le Grand Testament de Villon. De dars i ot grant lanceis Et de pierres grand jeteis Et de lances grand bouteis Et d’espées grand capleis. Li Romans du Brut. Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. Le fracas des canons qui vomissent l’éclair, Le rappel des tambours, le sifflement des balles, Le son aigu du fifre et des rauques cymbales, Enfin ne troublent plus ni les échos ni l’air ; La brise, secouant son aile parfumée, A dissipé les flots de l’épaisse fumée, Crêpe noir étendu sur le front pur des cieux ; Comme aux jours de la paix, tout est silencieux. Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. La lourde artillerie et les fourgons pesants Ne creusent plus la route en profondes ornières ; On ne voit plus flotter les poudreuses bannières Par-dessus les fusils au soleil reluisants ; Sous les pieds des soldats courant à la maraude, Sainfoins à rouges fleurs, prés couleur d’émeraude, Blés jaunes à flots d’or au gré des vents roulés, Comme sous un fléau ne meurent plus foulés. Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. Cavaliers, fantassins, l’un sur l’autre entassés, De leurs membres pétris dans le sang et la boue Par le fer d’un cheval ou l’orbe d’une roue, Jonchent le sol parmi les affûts fracassés, Et vers le champ de mort en immenses volées, Du creux des rocs, du haut des flèches dentelées, De l’est et de l’ouest, du nord et du midi, L’essaim des noirs corbeaux se dirige agrandi. Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. Dans les bois, les vieux loups par trois fois ont hurlé, Levant leur tête grise à l’odeur de la proie ; L’œil fauve des vautours a flamboyé de joie À l’ombre étincelant comme un phare étoilé, Et, poussant vers le ciel des clameurs funéraires, À leurs petits béants sur le bord de leurs aires Longtemps ils ont porté quelque sanglant lambeau De ces corps lacérés et restés sans tombeau. Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. Les os gisent rongés, blancs sous le gazon vert, Et, spectacle hideux, souvent près d’un squelette S’égrène le muguet, fleurit la violette, La mousse parasite entoure un crâne ouvert. Eh bien ! qu’il vienne ici, celui pour qui le glaive Est un hochet brillant et qui par lui s’élève ; Si d’horreur et d’effroi tout son cœur ne bondit, Malheur à lui ! malheur ! car il n’est qu’un maudit ! Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, Sans crainte revenez vous poser, tourterelles.