Illusion a-rimée

Je bois trop... plus qu'à outrance. Il fait si chaud que tout en devient rance mêmes les si jolies danses doux folklore épique et en transe parsemant nos vies si souvent héroïques, les tuent par de lugubres pensées ésotériques. *** Submergé par tant de tact mon somme cauchemarde sur l'inique crête de mes actes violemment battue par le souffle de mon trac. Je bois trop... trop souvent bien plus que, métaphore oblige, ce lugubre vent qui harcèle mes guenilles inopinément. Je hurle un cri infâme de chez vous les vivants. Errant dedans vos vies comme dans vos tombes l'Ennui tombe ses funestes envies, l'aphonie berçant la sonorité de ce dernier cri. Je ne peux plus parler l'espoir qu'en écrit dans cette tombe. Je tombe en sueur de ce lit...