Il n'est que dans l'espace…

Il n’est que dans l’espace où l’on célèbre, que la plainte peut marcher, la nymphe de la source pleurée, veillant afin que ce qui de nous se condense sur le même rocher demeure transparent qui porte les autels et les portiques. Vois, sur ses épaules tranquilles naître l’aube de sa conscience d’être la plus jeune parmi les sœurs dans l’âme. Le bonheur sait et le désir avoue, — la plainte seule apprend encore ; ses mains de jeune fille comptent des nuits durant l’ancien désastre. Mais tout à coup, d’un geste oblique et inexpert, elle tient pourtant une constellation de notre voix dans le ciel que son haleine ne trouble pas.