Poème
Combien a-t-on fait aux fleurs...
Combien a-t-on fait aux fleurs d'étranges confidences, pour que cette fine balance nous dise le poids de l'ardeur. Les astres sont tous confus qu'à nos chagrins on les mêle. Et du plus fort au plus frêle nul ne supporte plus notre humeur variable, nos révoltes, nos cris -, sauf l'infatigable table et le lit (table évanouie).
Commentaires (1)
Le poète parle aux fleurs pour écouter leur silence qui n'est pas indifférence, mais gentillesse du coeur. Il parle au regard diffus des étoiles qui s'emmêlent dans leurs ceintures d'or frêle, et qui ne nous parlent plus. Il mange à table, dort dans un lit ; infatigable, seul, il écrit.
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