Poème
Celle qui de son chef les étoiles passait
Celle qui de son chef les étoiles passait, Et d'un pied sur Thétis, l'autre dessous l'Aurore, D'une main sur le Scythe, et l'autre sur le More, De la terre et du ciel la rondeur compassait : Jupiter ayant peur, si plus elle croissait, Que l'orgueil des Géants se relevât encore, L'accabla sous ces monts, ces sept monts qui sont ore Tombeaux de la grandeur qui le ciel menaçait. Il lui mit sur le chef la croupe Saturnale, Puis dessus l'estomac assit la Quirinale, Sur le ventre il planta l'antique Palatin, Mit sur la dextre main la hauteur Célienne, Sur la senestre assit l'échine Exquilienne, Viminal sur un pied, sur l'autre l'Aventin.
Commentaires (6)
Un livre d’images --------------------- Iconographe et barde, en un accord parfait, Produisent un recueil qui des tableaux arbore ; C’est comme un bel objet que l’artisan redore, De la Terre et du Ciel un étonnant reflet. Héphaïstos et Zeus en restent stupéfaits ; Ils lisent un fragment, ils en veulent encore, Que ce soit inspiré par Desbordes-Valmore Ou par un vieux bouquin trouvé dans un buffet. L’obscurité des nuits, la fraîcheur matinale Et bien d’autres moments vivent dans ces Annales, Jusqu’aux amusements des trolls et des lutins. À trois muses, merci : la douce Dionysienne, Puis, verseuse de vin, la folle Clunisienne, Et celle à qui je dois ces jolis tableautins.
Epargne nous - la confusion des muses, poète !
http://poesie.webnet.fr/lesgrandsclassiques/poemes/alfred_de_musset/la_nuit_d_octobre.html En effet, hormis le pervers Dupanloup, 1 muse, on en a qu'1 ?
Ni muse, ni esclave, SirDucon !
Je dirais au final : ''Ni muse, ni soumise'', chercheur aveugle !
Dame biche --------- Présence inattendue en ce monde imparfait, La biche se repose au champ de mandragores; Loin des champs labourés que le grand soleil dore, Loin de l’antre du loup, ce fauteur de méfaits. J’ai voulu lui parler, mais je n’en ai rien fait, J’étais trop amoureux et trop craintif encore; Mon coeur, intimidé par tout ce qu’il adore, Ne trouve rien à dire et reste stupéfait. Demain, m’approcherai-je aux heures matinales Pour venir lui narrer des histoires banales ? Car demain, j’irai mieux, mais ce n’est pas certain. Or, pouvons-nous avoir à quoi les choses tiennent? Comme le dit Montaigne à son très cher Étienne, Ces muses nous ont fait perdre notre latin.
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