Automne

Tu le sais, inimitable fraise des bois Comme un charbon ardent aux doigts de qui te cueille : Leçons et rires buissonniers Ne se commandent pas. Chez le chasseur qui la met en joue L’automne pense-t-elle susciter l’émoi Que nous mettent au cœur les plus jeunes mois ? Blessée à mort, Nature, Et feignant encor D’une Ève enfantine la joue Que fardent non la pudeur mais les confitures Ta mûre témérité S’efforce de mériter La feuille de vigne vierge.