Un enfant

Bien sûr, on vous dira que notre vie est faite ; Qu’on profite des jours ; qu’il y a un temps pour tout ; Et qu’avoir un enfant ce n’est plus fait pour nous ; C’est vrai, on ne ment pas : il n’empêche, on regrette. Lorsque l’Amour revient, sur le tard et si grand, Que l’on sait désormais comment il se déguste, Il arrive un moment, toujours, où il est juste De questionner le ciel un peu, en l’entrouvrant. Aurait-il son regard, sa peau, sa chevelure ? Ses baisers seraient-ils aussi une brûlure ? Et nous faisons l’amour, sans en perdre un instant, Comme s’il s’agissait d’inventer la tendresse ; Puis, je pose ma main sur son ventre longtemps, Et laisse ma pensée glisser à cette adresse.