Poème
Soir de Montmartre
par Paul-Jean TOULET
Décor d'encre. Sur le ciel terne Court un fil de fer : Mansarde où l'on aima, vanterne Sans carreaux, où l'on a souffert. Une enfant fait le pied de grue Le long du trottoir. Le bistro, du bout de la rue, Ouvre un oeil de sang dans le noir ; Tandis qu'on pense à sa province, A Faustine, à Zo'... Mais c'est pour Lilith que j'en pince : Autres chansons, autres oiseaux.
Commentaires (1)
Un bouquiniste au regard terne, Un vieux livre ouvert, Cet homme lit des balivernes Dans son noir magasin désert. * Dehors, dans la lumière crue, Pas grand-chose à voir, Une foule au boulot se rue En pensant "Vivement ce soir"... * Paris, c'est quatre-vingts provinces, Quatre-vingts hameaux. Chaque boutiquier, c'est un prince, Un seigneur, un drôle d'oiseau.
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