Orgye

Sus, sus, enfans ! qu'on empoigne la coupe ! Je suis crevé de manger de la soupe. Du vin ! du vin ! cependant qu'il est frais. Verse, garçon, verse jusqu'aux bords, Car je veux chiffler à longs traits A la santé des vivants et des morts. Pour du vin blanc, je n'en tasteray guère ; Je crains toujours le syrop de l'esguière, Dont la couleur me pourroit attraper. Baille moi donc de ce vin vermeil : C'est luy seul qui me fait tauper, Bref, c'est mon feu, mon sang et mon soleil. O qu'il est doux ! J'en ay l'âme ravie, Et ne croy pas qu'il se trouve en la vie Un tel plaisir que de boire d'autant: Fay-moy raison, mon cher amy Faret Ou tu seras tout à l'instant Privé du nom qui rime à cabaret.