Ô jour qui meurs à songer d'elle

Ô jour qui meurs à songer d'elle Un songe sans raison, Entre les plis du noir gazon Et la rouge asphodèle ; N'est-ce pas, aux feux du plaisir Inclinée et rebelle, Elle encor, mais cent fois plus belle, Et de flamme à saisir ? ... là-bas monte la voix dernière D'un bouvier sous les cieux. On n'entend plus que ses essieux Qui grincent dans l'ornière.