Madrigal (sur un carnet d'ivoire)

Mes vers, sur les lames d'ivoire De votre carnet, font semblant D'imiter la floraison noire Des cheveux sur votre cou blanc. Il faudrait d'immortelles strophes A votre charme triomphal, Quand dans un tourbillon d'étoffes Vous entrez follement au bal. Le sein palpite sous la gaze Et, fermés à demi, les yeux Voilent leurs éclairs de topaze Sous la frange des cils soyeux. Willis parisienne, empreinte D'un charme inquiétant, mais doux, J'attends, voluptueuse crainte, La mort, si je valse avec vous.