L'Impatient

Si triste de ses faux calculs Qu’il inscrit ses nombres à l’envers Et s’endort. Une femme plus belle Et n’a jamais trouvé, Cherché les idées roses des quinze ans à peine, Ri sans le savoir, sans un compliment Aux jeunesses du temps. À la rencontre De ce qui passait à côté L’autre jour, De la femme qui s’ennuyait, Les mains à terre, Sous un nuage. La lampe s’allumait aux méfaits de l’orage Aux beaux jours d’Août sans défaillances, La caressante embrassait l’air, les joues de sa compagne, Fermait les yeux Et comme les feuilles le soir Se perdait à l’horizon.