Les Taches jaunes

Seul, le coude dans la plume, J’ai froissé jusqu’au matin Les feuillets d’un gros volume Plein de grec et de latin ; Car nulle étroite pantoufle Ne traîne au pied de mon lit, Et mon chevet n’a qu’un souffle Sous ma lampe qui pâlit. Cependant des meurtrissures Marbrent mon corps, que n’a pas Tatoué de ses morsures Un vampire aux blancs appas. S’il faut croire un conte sombre, Les morts aimés autrefois Nous marquent ainsi, dans l’ombre, Du sceau de leurs baisers froids. À leurs places, dans nos couches, Ils s’allongent sous les draps, Et signent avec leurs bouches Leur visite sur nos bras. Seule, une de mes aimées, Dans son lit noirâtre et frais, Dort les paupières fermées Pour ne les rouvrir jamais. — Soulevant de ta main frêle Le couvercle du cercueil, Est-ce toi, dis ! pauvre belle, Qui, la nuit, franchis mon seuil, Toi qui, par un soir de fête, À la fin d’un carnaval, Laissas choir, pâle et muette, Ton masque et tes fleurs de bal ? Ô mon amour la plus tendre, De ce ciel où je te crois, Reviendrais-tu pour me rendre Les baisers que tu me dois ? 1844