Les dix soldats aux mains des morts

Tout en remontant le Styx, Les sentinelles croient Qu’ils naîtront comme le Phoenix, Pachtoun est la nationalité du caillou Les treillis enchaînés Prométhée attend un grand aigle sur Kaboul La montagne a ouvert une voie d’or Les dits « hommes-rois » Trop tard, voient s’ouvrir la boîte de Pandore Terrassés par les maux de la Terre Les enfants en armes Déchus, écoutent les mots de leur mère Reine Echo se pliant à ces dernières paroles De ces corps allongés Renvoie au monde les cris d’une mémoire qui s’étiole Avant que Léthé ne fassent de ces os usés Le lit de l’oubli Le chef rappelle au rang ces ombres décorées Devant les cendres du Bûcher, Prométhée Libéré de son caillou Demande aux autres de descendre du rocher.