Poème
Le tendre et dangereux visage de l'amour
par Jacques PRÉVERT
Histoires et d'autres histoires
Le tendre et dangereux visage de l'amour m'est apparu un soir après un trop long jour C'était peut-être un archer avec son arc ou bien un musicien avec sa harpe Je ne sais plus Je ne sais rien Tout ce que je sais c'est qu'il m'a blessée peut-être avec une flèche peut-être avec une chanson Tout ce que je sais c'est qu'il m'a blessée blessée au coeur et pour toujours Brûlante trop brûlante blessure de l'amour.
“Le tendre et dangereux visage de l'amour”, tiré du recueil “Histoires et d'autres histoires” paru aux éditions Gallimard © Fatras/ Succession Jacques Prévert, pour les droits audiovisuels et numériques
Commentaires (9)
Le tendre et délicat visage d'une femme M'apparaît certains soirs, en mon demi-sommeil ; Son visage est marqué des reflets du soleil, Son sourire est plus doux, peut-être, que son âme. Un homme ne doit pas se prétendre mentor ; Il ne doit pas s'attendre à trouver une muse. À Prévert, à Diogène il ne faut donner tort : D'amour, on peut souffrir, à cause de ses ruses.
Prévert dit bien pourtant "Blessure" et "brûlure" et celles-ci peuvent être réciproques : "homme vers femme".
J'aurai écrit : ''Son sourire est plus doux, peut-être, que mon âme'' .
En effet, c'est mieux.
Prévert en anglais par Sarah Lawson : ------------------------------------------- The tender and dangerous face of love appeared to me one evening after an over-long day It was perhaps an archer with his bow or then again a musician with his harp I don't really know I don't know anything All I can see Is that he wounded me maybe with an arrow maybe with a song All I can see Is that he wounded me wounded me in the heart and for ever Burning hot the wound of love.
Moine de pourpre ------------------ C’est un moine esseulé qui priait vaguement Au fond de sa cellule étroite et bien fermée, Et même, il évoquait sa sainte bien-aimée : Cela lui procurait un étourdissement. C’est un moine reclus, ce n’est pas un amant, Jamais le grand amour dans son âme pâmée N’a donné libre cours à sa grâce embaumée, Son coeur se fait plus faible à chaque battement. Il a le souvenir d’un ancien paysage, Ou peut-être un sourire, ou peut-être un visage, Ou la voix d’une ondine au milieu des roseaux ; Même en allant prier le dieu de porcelaine, D’impossibles amours est sa cervelle pleine, Comme le Saint-Esprit qui planait sur les eaux.
Elle est mieux en anglais
j'ai pas compris :D bonne année
fleme de faire un commentaire hi hi hi
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