L'abricotier

C'est une plaine de sons qui dort dans l'hiver de sa chair une craquelure de bois sur des pendants de givre Un tintement d'encoches lointaines juste le signe absent de leurs toits C'est une fosse, une route macabre, un désastre désert, l'efface d'un nom. C'est le noyau d'un fruit que le pas d'un cyclone a enfoui sous la terre. C'est le silence qui enfante la nuit. C'est le printemps encore, qui se souvient et qui revient C'est la pluie comme le visage des rivières C'est un arbre qui pousse au pied d'une pierre. C'est un fruit, Arménie. 24.04.2015