La Ruine

À Auguste Villiers de L'Isle-Adam. L'esprit mystérieux au vague ou bref chemin Qui par moments nous prête un regard surhumain, Le rêve, m'a montré ce que n'a vu personne : C'était, sous un air lourd qui jamais ne frissonne, Un continent couvert d'arbres pétrifiés, Si puissants, que jadis lorsque vous triomphiez, Vieux chênes ! Auprès d'eux vos chefs les plus robustes Et les plus hauts à peine auraient fait des arbustes. D'énormes ossements perçaient de tous côtés, Pareils à de grands rocs affreux qu'auraient sculptés De durs géants jaloux du féroce prodige De la création à son premier vertige ; Et c'était quelque part, aux confins ignorés De la terre, ou peut-être au fond des flots sacrés ; Et le plus effrayant de ce monde effroyable C'était, au centre et hors des épaisseurs du sable, Un temple ruiné, mais colossal encor Mille fois plus que ceux de Karnak et d'Angkor ! Des escaliers sans fin, portant des avenues De monstres, s'étageaient, s'écroulaient dans les nues Dont ils semblaient former le lit torrentiel ; Des arches d'un seul bloc aux largeurs d'arc-en-ciel Se croisaient, unissant des porches, des colonnes, Tels que n'en ont jamais conçu les Babylones, Et s'élevaient toujours, toujours, sous des monceaux Démesurés de tours, de portiques, d'arceaux, De chapiteaux massifs où des bêtes hybrides Sur leurs trompes en l'air tenaient des pyramides. Des frontons d'une lieue allaient se prolongeant ; Des portes toutes d'or dans des murs tout d'argent Étincelaient parmi des Alpes de décombres ; Des abîmes de nuit s'engouffraient sous les ombres ; Et partout, jusqu'au faîte, un million de dieux Enveloppés ou nus, aveugles ou pleins d'yeux, Noirs et ramifiés comme des madrépores, Ou sans bras, éclatants comme des météores, Debout, assis en cercle, accroupis ou rampants, Enfouis jusqu'au ventre ou restés en suspens, Horribles, couronnés de forêts en spirales, Ou de mitres ayant l'ampleur des cathédrales, Pullulaient, remplissant de leurs difformités Les quatre sections des cieux épouvantés. Et bien avant Babel, bien avant l'Atlantide, C'était l'œuvre fameuse et la cariatide D'un orgueil qui bouillonne avec le globe entier, Bâtie avec le sang des vaincus pour mortier ; La merveille des jours plus lointains que cet âge Dont la fable cherchait le confus héritage ; Et des siècles de vie où la douleur hurla, Toute une formidable histoire dormait là, Du haut en bas gravée en langue originelle Sur le bronze inusable et la pierre éternelle, Au fond de l'invisible et du silence, au fond De l'oubli, derniers dieux en qui tout se confond.