La Pomme

Confesseurs, juges sans appel, Obstinés chercheurs de problèmes, Vous tenez si bien le scalpel Que vous en devenez tout blêmes. Ainsi, de tout votre pouvoir, De la houri jusqu'aux tziganes, Vous fouillez la Femme, pour voir Le jeu secret de ses organes. Ayant classifié l'amour Et promenant votre lanterne, Vous voulez traîner au grand jour Le secret de l'Ève moderne. Cela, vous nous le promettez Avec une ardente mimique Et, soigneusement, vous mettez Au net, sa formule chimique. A ces méthodes convertis, Vous défendez qu'elle ressente Rien, sans vous avoir avertis. Qu'est-elle, cette Ève récente? Ah! que vous prenez de tourment! Cette Ève (chaque âge a la sienne) Qu'est-elle? Mais exactement La même en tout point que l'ancienne. Car, bien qu'elle soit plus ou moins Dans tous les procès impliquée, Sur le rapport de cent témoins, La Femme n'est pas compliquée. Avec ses pieds fins et petits Elle échappe vite au reproche. Ce que veulent ses appétits, C'est clair comme de l'eau de roche. En mil huit cent quatre-vingt-dix, Comme au temps des décors étrusques, La Femme, éprise d'Amadis, Aime à porter de belles frusques. Elle mange assez volontiers Une friture à la campagne, Et boit, sans nuls dédains altiers, Le vin rose ou le clair champagne. Toujours la même, je vous dis! Elle veut, sans billevesée, &Ecircum;tre prise en des bras hardis Et sur sa bouche en fleur, baisée. Si vous voulez en être sûr, (Ne craignez pas que ce plan rate) Plantez dans le pays d'Assur Un jardin baigné par l'Euphrate. Là, sous les cieux extasiés, Que le regard enchanté voie D'immenses forêts de rosiers Et d'énormes lys, pleins de joie. Oubliant les rébellions Au milieu des chants et des ailes, Que les tigres et les lions Baisent tendrement les gazelles. Dans ces paradis enchanteurs Mettez la Femme auprès de l'Homme Et les doux rossignols chanteurs Et l'arbre céleste et la Pomme; Et, comme en tout pays, cela Suffit pour un épithalame, Croyez-le bien, ce n'est pas la Pomme qui mangera la Femme! 2 septembre 1890.