La Bulle

Bathylle, dans la cour où glousse la volaille, Sur l'écuelle penché, souffle dans une paille ; L'eau savonneuse mousse et bouillonne à grand bruit, Et déborde. L'enfant qui s'épuise sans fruit Sent venir à sa bouche une âcreté saline. Plus heureuse, une bulle à la fin se dessine, Et, conduite avec art, s'allonge, se distend Et s'arrondit enfin en un globe éclatant. L'enfant souffle toujours ; elle s'accroît encore : Elle a les cent couleurs du prisme et de l'aurore, Et reflète aux parois de son mince cristal Les arbres, la maison, la route et le cheval. Prête à se détacher, merveilleuse, elle brille ! L'enfant retient son souffle, et voici qu'elle oscille, Et monte doucement, vert pâle et rose clair, Comme un frêle prodige étincelant dans l'air ! Elle monte... Et soudain, l'âme encore éblouie, Bathylle cherche en vain sa gloire évanouie...