La beauté

Splendeur excessive, implacable, Ô beauté, que tu me fais mal ! Ton essence incommunicable, Au lieu de m'assouvir, m'accable : On n'absorbe pas l'idéal. L'éternel féminin m'attire, Mais je ne sais comment l'aimer. Beauté, te voir n'est qu'un martyre, Te désirer n'est qu'un délire, Tu n'offres que pour affamer ! Je porte envie au statuaire Qui t'admire sans âcre amour, Comme sur le lit mortuaire Un corps de vierge, où le suaire Sanctifie un parfait contour. Il voit, comme de blanches ailes S'abattant sur un colombier, les formes des vivants modèles, A l'appel du ciseau fidèles, Couvrir le marbre familier ; Il les choisit, il les assemble, Tel qu'un lutteur, toujours debout, Et quand l'ébauche te ressemble, D'aucun désir sa main ne tremble, Car il est ton prêtre avant tout. Calme, la prunelle épurée Au soleil austère de l'art, Dans la pierre transfigurée Il juge l'oeuvre et sa durée, D'un incorruptible regard ; Mais, quand malgré soi l'on regarde Une femme en ce spectre blanc, A lui parler l'on se hasarde, Et bientôt, sans y prendre garde, Dans la pierre on coule du sang ! On appuie, en rêve, sur elle Les lèvres pour les apaiser, Mais, amante surnaturelle, Tu dédaignes cet amant frêle, Tu ne lui rends pas son baiser. [...]