L'Hiver

Au bois de Boulogne, l'Hiver, La terre a son manteau de neige. Mille Iris, qui tendent leur piège, Y passent comme un vif éclair. Toutes, sous le ciel gris et clair, Nous chantent le même solfège ; Au bois de Boulogne, l'Hiver, La terre a son manteau de neige. Toutes les blancheurs de la chair Y passent, radieux cortège ; Les Antiopes de Corrège S'habillent de martre et de vair Au bois de Boulogne, l'Hiver.