Jours gras

Tu t'en es allé, Mardi-Gras! C'est toi-même, effroi des Cassandres, Qui vers le néant émigras, Avec le Mercredi des Cendres! Ils sont partis, les Arlequins Dont le vieux carnaval s'honore. Où sont les cornets à bouquins Dont s'épouvantait l'air sonore? Où sont allés, tristes et las, Nos Polichinelles des bouges, Et, sous la toile à matelas, Paillasse aux carreaux jadis rouges? Où, comme on se la rappelait, Cette laitière inspiratrice Qui naguère, à défaut de lait, Nous montrait des seins de nourrice? Nous les avons revus encor Et même, en quittant nos rivages, Les hussards bleus, au bruit du cor Ont fait endêver les sauvages. Mais je n'ai pas vu le Boeuf-Gras Et c'est vraiment ce qui me fâche. Sans doute nous trouvant ingrats, Cet animal a fait relâche. Avec un bon air endormi, Ce monstre doux et pléthorique Se réfugie enfin parmi Les figures de rhétorique. Sous le ciel pavé de lapis Le Boeuf-Gras menait son cortège, Plus digne que le boeuf Apis, Dans la froidure et dans la neige. C'était le meilleur des fardeaux, L'enfant Amour, poëme en prose, Qu'il portait sur son large dos Et qui montrait sa bouche rose. L'Amour! il n'était pas venu Sur ce dos, par amour du lucre. Il était frisé, presque nu, Si joli qu'il semblait en sucre. Devant le regard ébloui Par ses allures militaires, Il s'est de même évanoui, Le régiment des mousquetaires. Ils ne boivent plus de cognac Dans la boutique familière, Mais en revanche, Pourceaugnac S'ébaudit encor chez Molière. Pressé par le vil argousin, Courbé comme une parenthèse, Cet infortuné Limosin Contre son dos serre sa chaise. Voyant sur ses pas rassemblés Cent médecins et leurs mystères, Il reflète en ses yeux troublés Un horizon plein de clystères. Ébouriffé, gonflé de vent, Trompé dans ses désirs précaires, Il fuit éperdûment devant La course des apothicaires. Il s'enfuit, tourmenté, honni, Assiégé par de grandes bringues, Et l'on n'aura jamais fini De Pourceaugnac et des seringues. 17 février 1891.