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Ah ! la Lune, la Lune m'obsède... Croyez-vous qu'il y ait un remède ? Morte ? Se peut-il pas qu'elle dorme Grise de cosmiques chloroformes ? Rosace en tombale efflorescence De la Basilique du Silence, Tu persistes dans ton attitude, Quand je suffoque de solitude! Oui, oui, tu as la gorge bien faite ; Mais, si jamais je ne m'y allaite ?... Encore un soir, et mes berquinades S'en iront rire à la débandade, Traitant mon platonisme si digne D'extase de pêcheur à la ligne ! Salve Régina des Lis ! reine, Je te veux percer de mes phalènes ! Je veux baiser ta patène triste, Plat veuf du chef de Saint Jean Baptiste ! Je veux trouver un lied ! qui te touche A te faire émigrer vers ma bouche ! - Mais, même plus de rimes à Lune... Ah ! quelle regrettable lacune !