Femme

La Bête féroce Lui – cet être faussé, mal aimé, mal souffert, Mal haï – mauvais livre... et pire : il m'intéresse. – S'il est vide après tout... Oh mon dieu, je le laisse, Comme un roman pauvre – entr'ouvert. Cet homme est laid... – Et moi, ne suis-je donc pas belle, Et belle encore pour nous deux ! – En suis-je donc enfin aux rêves de pucelle ?... – Je suis reine : Qu'il soit lépreux ! Où vais-je – femme ! – Après... suis-je donc pas légère Pour me relever d'un faux pas ! Est-ce donc Lui que j'aime ! – Eh non ! c'est son mystère... Celui que peut-être Il n'a pas. Plus Il m'évite, et plus et plus Il me poursuit... Nous verrons ce dédain suprême. Il est rare à croquer, celui-là qui me fuit !... Il me fuit – Eh bien non !... Pas même. ... Aurais-je ri pourtant ! si, comme un galant homme, Il avait allumé ses feux... Comme Ève – femme aussi – qui n'aimait pas la Pomme, Je ne l'aime pas – et j'en veux ! – C'est innocent. – Et lui ?... Si l'arme était chargée... – Et moi, j'aime les vilains jeux ! Et... l'on sait amuser, avec une dragée Haute, un animal ombrageux. De quel droit ce regard, ce mauvais oeil qui touche : Monsieur poserait le fatal ? Je suis myope, il est vrai... Peut-être qu'il est louche ; Je l'ai vu si peu – mais si mal. – ... Et si je le laissais se draper en quenouille, Seul dans sa honteuse fierté !... – Non. Je sens me ronger, comme ronge la rouille, Mon orgueil malade, irrité. Allons donc ! c'est écrit – n'est-ce pas – dans ma tête, En pattes-de-mouche d'enfer ; Écrit, sur cette page où – là – ma main s'arrête. – Main de femme et plume de fer. – Oui ! – Baiser de Judas – Lui cracher à la bouche Cet amour ! – Il l'a mérité – Lui dont la triste image est debout sur ma couche, Implacable de volupté. Oh oui : coller ma langue à l'inerte sourire Qu'il porte là comme un faux pli ! Songe creux et malsain, repoussant... qui m'attire ! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . – Une nuit blanche.... un jour sali...