Éventail

Dans le salon ancien à guipure fanée Où fleurit le brocart des sophas de Niphon, Tout peint de grands lys d'or, ce glorieux chiffon Survit aux bals défunt des dames de lignée. Mais, ô deuil triomphal ! l'autruche surannée S'effrange sous les pieds de bronze d'un griffon, Dans le salon ancien à guipure fanée Où fleurit le brocart des sophas de Niphon. Parfois, quand l'heure vibre en sa ronde effrénée, L'éventail tout à coup revit un vieux frisson, Tellement qu'on croirait qu'il évente au soupçon Des doigts mystérieux d'une morte émanée, Dans le salon ancien à guipure fanée.