Doléance

À Francisque Borel. — Moerore conficior Rudiment. Son joyeux, importun, d’un clavecin sonore, Parle, que me veux-tu ? Viens-tu, dans mon grenier, pour insulter encore A ce cœur abattu ? Son joyeux, ne viens plus ; verse à d’autres l’ivresse ; Leur vie est un festin Que je n’ ai point troublé ; tu troubles ma détresse, Mon râle clandestin ! Indiscret, d’où viens-tu ? Sans doute une main blanche, Un beau doigt prisonnier Dans de riches joyaux a frappé sur ton anche D’ivoire et d’ébénier. Accompagnerais-tu d’une enfant angélique La timide leçon ? Si le rhythme est bien sombre et l’air mélancolique, Trahis-moi sa chanson. Non : j’entends les pas sourds d’une foule ameutée, Dans un salon étroit Elle vogue en tournant par la valse exaltée Ebranlant mur et toit. Au dehors bruits confus, cris, chevaux qui hennissent, Fleurs, esclaves, flambeaux. Le riche épand sa joie, et les pauvres gémissent, Honteux sous leurs lambeaux ! Autour de moi ce n’est que palais, joie immonde, Biens, somptueuses nuits. Avenir, gloire, honneurs : au milieu de ce monde Pauvre et souffrant je suis, Comme entouré des grands, du roi, du saint office, Sur le quémadero, Tous en pompe assemblés pour humer un supplice, Un juif au brazero ! Car tout m’accable enfin ; néant, misère, envie Vont morcelant mes jours ! Mes amours brochaient d’or le crêpe de ma vie ; Désormais plus d’amours. Pauvre fille ! C’est moi qui t’avais entraînée Au sentier de douleur ; Mais d’un poison plus fort avant qu’il t’ait fanée Tu tuas le malheur ! Eh ! Moi, plus qu’un enfant, capon, flasque, gavache, De ce fer acéré Je ne déchire pas avec ce bras trop lâche Mon poitrail ulcéré ! Je rumine mes maux : son ombre est poursuivie D’un geindre coutumier. Qui donc me rend si veule et m’enchaîne à la vie ?… Pauvre Job au fumier !