Do, l'enfant, do...

Buona vespre ! Dors : Ton bout de cierge… On l’a posé là, puis on est parti. Tu n’auras pas peur seul, pauvre petit ?… C’est le chandelier de ton lit d’auberge. Du fesse-cahier ne crains plus la verge, Va !… De t’éveiller point n’est si hardi. Buona sera ! Dors : Ton bout de cierge… Est mort. – Il n’est plus, ici, de concierge : Seuls, le vent du nord, le vent du midi Viendront balancer un fil-de-la-Vierge. Chut ! Pour les pieds-plats, ton sol est maudit. – Buona notte ! Dors : Ton bout de cierge…