Complaintes des complaintes

Maintenant! pourquoi ces complaintes ? Gerbes d'ailleurs d'un défunt moi Où l'ivraie art mange la foi ? Sot tabernacle où je m' éreinte À cultiver des roses peintes ? Pourtant ménage et sainte-table ! Ah ! Ces complaintes incurables, Pourquoi ? Pourquoi ? Puis, gens à qui les fugues vraies Que crie, au fond, ma riche voix -N'est-ce pas, qu'on les sent parfois ? - Attoucheraient sous leurs ivraies Les violettes d'une Foi, Vous passerez, imperméables A mes complaintes incurables ? Pourquoi ? Pourquoi ? Chut ! Tout est bien, rien ne s'étonne. Fleuris, ô terre d'occasion, Vers les mirages des sions ! Et nous, sous l'art qui nous tâtonne, Sisyphes par persuasion, Flûtant des christs les vaines fables, Au cabestan de l'incurable POURQUOI ! -Pourquoi ?