Brouillard

Le brouillard me fait peur ! Et ces phares – yeux hurlant de quels monstres Glissant dans le silence. Ces ombres qui rasent le mur Et passent, sont-ce mes souvenirs Dont la longue file va-t-en pèlerinage ?… Le brouillard sale de la Ville ! De sa suie froide Il encrasse mes poumons qu’a rouillés l’hiver, Et la meute de mes entrailles affamées vont aboyant En moi Tandis qu’à leurs voix répond La plainte faible de mes rêves moribonds.