À Racine

À MONSIEUR RACINE. Racine, plains ma destinée ! C’est demain la triste journée Où le prophète Desmarets, Armé de cette même foudre Qui mit le Port-Royal en poudre, Va me percer de mille traits. C’en est fait ! mon heure est venue. Non que ma muse, soutenue De tes judicieux avis, N’ait assez de quoi le confondre : Mais, cher ami, pour lui répondre, Hélas ! il faut lire Clovis*. * Poème de Desmarets, ennuyeux à la mort. (BOILEAU.)