À la princesse Bathilde

La cloche matinale enfin a sonné l’heure Où les pâles Willis, qu’un jour trop vif effleure, Près du sylphe qui dort vont se glisser sans bruit Au cœur des nénufars et des belles-de-nuit ; Giselle défaillante avec de molles poses Lentement disparaît sous son linceul de roses, Et l’on n’aperçoit plus du fantôme charmant Qu’une petite main tendue à son amant. — Alors vous paraissez, chasseresse superbe, Traînant votre velours sur le velours de l’herbe, Un sourire à la bouche, un rayon dans les yeux, Plus fraîche que l’aurore éclose au bord des cieux ; Belle au regard d’azur, à la tresse dorée, Que sur ses blancs autels la Grèce eût adorée ; Pur marbre de Paros, que les Grâces, en chœur, Dans leur groupe admettraient pour quatrième sœur. — De la forêt magique illuminant la voûte, Une vive clarté se répand, — et l’on doute Si le jour, qui renaît dans son éclat vermeil, Vient de votre présence ou s’il vient du soleil ! Giselle meurt ; Albert éperdu se relève, Et la réalité fait envoler le rêve ; Mais en attraits divins, en chaste volupté, Quel rêve peut valoir votre réalité ? 1845