A de Pange

De Pange, le mortel dont l'âme est innocente, Dont la vie est paisible et de crimes exempte, N'a pas besoin du fer qui veille autour des rois, Des flèches dont le Scythe a rempli son carquois, Ni du plomb que l'airain vomit avec la flamme. Incapable de nuire, il ne voit dans son âme Nulle raison de crainte, et, loin de s'alarmer, Confiant, il se livre aux délices d'aimer. Ô de Pange ! ami sage, est bien fou qui s'ennuie. Si les destins deux fois nous permettaient la vie, L'une pour les travaux et les soins vigilants, L'autre pour les amours, les plaisirs nonchalants, On irait d'une vie âpre et laborieuse Vers l'autre vie au moins pure et voluptueuse. Mais si nous ne vivons, ne mourons qu'une fois, Eh ! pourquoi, malheureux, sous de bizarres lois, Tourmenter cette vie et la perdre sans cesse, Haletants vers le gain, les honneurs, la richesse ; Oubliant que le sort immuable en son cours, Nous fit des jours mortels, et combien peu de jours ? Sans les dons de Vénus, quelle serait la vie ? Dès l'instant où Vénus me doit être ravie, Que je meure ! Sans elle ici-bas rien n'est doux. Humains, nous ressemblons aux feuilles d'un ombrage Dont au faîte des cieux le soleil remonté Rafraîchit dans nos bois les chaleurs de l'été. Mais l'hiver, accourant d'un vol sombre et rapide, Nous sèche, nous flétrit, et son souffle homicide Secoue et fait voler, dispersés dans les vents, Tous ces feuillages morts qui font place aux vivants. La Parque, sur nos pas, fait courir devant elle Midi, le soir, la nuit, et la nuit éternelle, Et par grâce, à nos yeux qu'attend le long sommeil, Laisse voir au matin un regard du soleil. Quand cette heure s'enfuit, de nos regrets suivie, La mort est désirable et vaut mieux que la vie. Ô jeunesse rapide ! ô songe d'un moment ! Puis l'infirme vieillesse, arrivant tristement, Presse d'un malheureux la tête chancelante, Courbe sur un bâton sa démarche tremblante, Lui couvre d'un nuage et les yeux et l'esprit, Et de soucis cuisants l'enveloppe et l'aigrit C'est son bien dissipé, c'est son fils, c'est sa femme, Ou les douleurs du corps, si pesantes à l'âme, Ou mille autres ennuis. Car, hélas ! nul mortel Ne vit exempt de maux sous la voûte du ciel. Oh ! quel présent funeste eut l'époux de l'Aurore, De vieillir chaque jour, et de vieillir encore, Sans espoir d'échapper à l'immortalité ! Jeune, son front plaisait. Mais quoi ! toute beauté Se flétrit sous les doigts de l'aride vieillesse. Sur le front du vieillard habite la tristesse ; Il se tourmente, il pleure ; il veut que vous pleuriez. Ses yeux par un beau jour ne sont plus égayés. L'ombre épaisse et touffue, et les prés et Zéphyre Ne lui disent plus rien, ne le font plus sourire. La troupe des enfants, en l'écoutant venir, Le fuit comme ennemi de leur jeune plaisir ; Et s'il aime, en tous lieux sa faiblesse exposée Sert aux jeunes beautés de fable et de risée.