17 - On part... et l'automne morose...

On part... et l'automne morose Que l'on croise au tournant du chemin Flétrit d'un souffle les roses Qu'on emportait dans la main; On part, et la pluie, éployée Comme une aile, vous frôle la joue: La pluie banale a noyé Tes larmes et les mêle à la boue. On part vers l'aventure neuve; Hier est là en sa jeune beauté Qui sourit sous son voile de veuve; On part - et l'on pourrait rester... 1899